Décima primera

Soy como una piedra rota
que desciende a lo profundo
perdido entre todo el mundo
tu odio es mi gran derrota
mirar como el mundo explota
por causa de almas frías
ya no hay nadie que se ría
sin suspirar un lamento
!este es el descontento
que brota desde estas rimas!

Escorias diferenciales del alma de la letra poética

IIISe torna difícil escribir con la misma brutalidad con que se piensa.Se torna raro advertir los desmanes de algún término equivocado, porque la valentía de estos signos nos va proponiendo otro idioma despierto.Pero en la brutalidad, en esa orfandad de tersura de los pensamientos, de tanto drenar el adobe corrupto de los otros, no hay salvación posible que no contenga a la muerte, que necesariamente no reanime su sopor con una parálisis perfecta, quizás un shock elertrocutor o un despiadado estrellarse de corpulencia inacabada.La totalitaria vergúenza de estos pensamientos locos, se desenmascara sólo para proyectarlos contra las fragmentadas evoluciones de la carcaza consciente, redimiendo esa incontenible borrasca animal con un grito, una contracción del gesto teatral de la sílaba.Veo que la brutalidad del pensamiento es tan sólo otro pensamiento que se ejecuta con violencia y perece estampado contra su propia sombra como los objetos arrasados por la bomba de Hiroshima.Es obvia la deducción: el pensamiento animal que proyectamos es tan selecto y vigoroso, que sólo dura el instante fugaz de una mariposa concebida al azar.Pero en el atropellado desfiladero de la mente expuesta al sufrimiento de las miserias sociales distintas -por siempre distintas sean las miserias de vivir en la poesía, de aquellas en las que vivir en la poesía representa un complot para saciar al estórnago-, la soledad de estas barbaries mentales ejerce sobre el resto de los pensamientos una corriente de energía liberadora.Por los agujeros que profanaron estos brutales delirios al detonar en su corta existencia, pasan centenares de delicadezas e idilios, y son estas prometidas certidumbres las que nos permiten iniciar y luego ahogar el verdadero diálogo con el universo.

Y SiN EmBarGo...

Sin embargo no he vuelto a escribir
y todo no me parece tan lindo:
los pies en la tierra y nuevas piedras en los bolsillos.

Sin embargo tú
sin embargo yo
comenzamos a seguir
dispuestos a parir
rotando junto al sol.

Reventarse es parte de reinventarse
todo lo escrito es nada
todo lo dicho es todo
sin embargo Dios no existe
y tampoco la buena suerte
y reinventarse es reventarse
y versa-vice

Sin embargo yo te contemplo
como Dios en mis cielos
como tierra fertil
fresca, tierna de vida,
sin embargo fría,
fría con lo frío
- que nos quita la vida con tanta liviandad -
dura en los vientos
y Diosa en los cielos del deseo,
del movimiento de torbellinos terribles.

Y yo, bueno... yo,
sin embargo he vuelto otra vez
pero sólo para que leas esto
por si me ves volando y no te asustes:
ya sabes que eres el cordón a la vida.

El Acorazado Submarino

El acorazado submarino, circumbirúmbico y estrafalaz, navega por las tierras de la incertidumbre sembrando menos bien que mal. En sus aguas, se logra distinguir el veneno de su lanzeta torpe, tórpeda, que poco a poco dibuja en la cara del que mira su andar la mancha tóxica de su fin último: crear máscara, careta. Y lo terrible es que la peste se ve en las caras de aquellas personas que no lograron ver aquel escupitajo lleno de sutilerías mal intencionadas, llenos de falsas expectativas hacia aquel endeble, desenmascarable, para mí.

Sin embargo, este joven acorazado goza de plena libertad de acción y justifica su acto con suma liviandad, que no demuestra más que plena impertenencia de sí mismo, falta de amor propio y amor por los ladrillos que ha edificado en los corazones de otros que hoy corren el peligro de volverse acorazados terrenales, inconcientes.


Pero para desenmascararlo, no hay necesidad de acción alguna: él mismo, al seguir abrazando con sus falsas escamas de fraternidad para lanzar sin remordimiento la mala amistad, se va develando como aquel que asesina a conciencia y luego, cuando todos descubren su fechoría, apela a la amnesia y la amnistía de la mano de quienes se quedaron deslumbrados creyendo en tanta basura inexistente.

Será otro (Texto participante Santiago en 100 palabras 2007)

Uno, dos, tres: repasaba cuántas palabras llevaba. Mientras tanto, sonaba Chayane, otro tipo, luego Silvio. Luego perdí la cuenta; la micro no iba tan llena, por suerte. Veintiocho, veintinueve, treinta: había caído tanta lluvia este invierno; entre papeles mentales y otros circos y círculos de costumbre me había perdido. Pero ya no.
Este invierno se llevó casi toda mi poesía: pensaba mientras perseguía una ramita que se movía al son de Avenida Matta. Cinco, seis, siete: te veías tan linda hoy; lástima que ya no seré yo el que te cuente las últimas nueve palabras antes de cien. Cien.

N/N

El pesimismo de mi poesía
radica en que aún tomo pastillas
para la desesperación y el hambre
y todavía pienso
en lo negro del suelo
cuando lo veo
siempre cargando con la culpa
de ser uno mismo
frente al mundo cojo,
desprovisto de esperanza.

Hoy me he visto de pie
y ayer desnudo observándote
y observándonos heridos
de esta guerra
de vivir día a día
sin saber cuándo ni cómo
llegará el deceso definitivo
aquel que nos quiebre
la voluntad forjada a palos.

Porque todos los días
nos han matado;
el estrés, la falta de plata,
el tiempo y el tiempo para los amigos,
para nosotros y para nadie,
el desconsuelo, la inacción y
el desconsuelo desde que nacimos.

Pero para hablarnos,
para amarnos y tocarnos
y hacer el amor
tuvimos que elevar la poesía
a una categoría más profunda
que lo bueno y lo malo
algo que ni siquiera un dios manchado
sospecharía.


Algo que sólo el cuerpo
supo inventar
lejos de toda la masacre
del mundo.

El dominio del cielo

No existe infierno en algún sitio. El cielo no es más que varios pedazos de gases manchados, en donde viven nubes también de gas y agua.

El dominio del cielo lo tiene uno sólo, llámasele como se quiera: Dios, Alá, conchetumadre, etcétera. Los musulmanes creen que el diablo es Bush; los estadounidenses creen que Dios es el petróleo y todo a lo que se le pueda sacar provecho. Y entre tantas disputas, por razones tan prescindibles, nosotros nos quedamos desprovistos de fe, y nos cuesta tanto, tanto construir en este territorio hostil creaciones "distintas" y ,el mantenerlas en pie, se hace casi oculto y en todo ámbito riesgoso, pero en realidad qué importa sobrevivir en este mundo, qué nos queda más que comer las sobras de Dios y de los hombres que mataron en su nombre para justificar sus actos. A nadie le falta Dios, porque ha muerto.



Porque el Dios de la infancia, que cualquier niño pudo haber creído en él por no tener discernimiento, se derrumbó cuando crecimos un poco y el infierno se hizo visible, patente y sublime en su forma de denominarse, porque luego algunos de nuestros padres, no todos, dirían: "así es la vida, es lo que nos toca vivir y hay que asumirlo". Error de acostumbrarse a vivir de las sobras del Diablo, porque ese no ha muerto, sólo mutó en unos cuantos empresarios capitalistas que guardan en sus refrigeradores los platos de comida que miles de niños necesitaron hoy y que su causa de muerte fue por falta de éstos.


El infierno no existe en ningún sitio: está en todos nosotros, porque Dios así lo quiso y Dios ha muerto, pero dejó su economía neoliberal en la mente de millones de hombres que callaron su deseperación gracias a la "solidaridad" -otra artimaña para mantener a la gente subordinada- en esta cárcel llamada Chile, Mundo, o como quiera llamársele.


"El dominio del cielo está en manos de los buenos y justos"

Kuchen de amor

Qué otra cosa más profundamente bella que compartir la vida construyendo a cada instante... y llenando con dulzura cada rincón de tristeza...

Es cierto, la vida está llena de cototos... pero díganme, ¿acaso no es bello hacer un kuchen en familia?...


Es uno de esos sentimientos invaluables
y de esos recuerdos que quedarán para siempre.

La conciencia

Como si quisieran arrancarme algo más que la piel. Por suponer silencio, por sembrar la desidia en todas partes, por quedarse quieto. Me persigue la gran conciencia y no pretendo huir. Ahora estoy desnudo, frente a mis propios temores y ahí voy, al encuentro de mi misma cara esperándome en un pasillo para sacarme los ojos. Se destruyen lentamente en cortes piramidales y ni siquiera sangran, como si yo fuera una especie de animal sin fluido que camina quiméricamente pisándose la sombra, a ver si podíamos seguirnos hundiendo hasta las rodillas o incluso más, ahogarnos en la mierda cloacada de ese pozo séptico llamado recuerdo triste, esa espesa y densa capa musgosa llamada desgarro que además de cercenarte las ideas te arranca la crítica.


Ese es el despertar a la conciencia de vivir en un sistema asqueroso.

El poeta y las turas

El poeta le teme a las alturas. El poeta cuando corre sube su temperatura y la literatura aprendida entre tantras y tantas culturas se va llendo por la tangente que declina por cada gota de sudor y soltura.

!Es que el poeta no es un semidios ni un dios de papel maché!

Tampoco es una estructura, no, no, absolutamente no, porque al hablar de soltura nos metemos en la escritura que vuela como pájaro sin cielo limitado por ciertas leyes de poderes aéreos, que no es más que basura, que nos va disgregando y alejando cada vez más del otro poeta que es uno mismo tratando de describirse en plena plaza del centro de la ciudad donde habitamos, porque la literatura es como una semilla que se planta en cada tierra de nuestro cuerpo y se va cultivando en conjunto, y claro, en ciertos lugares crecen flores que muestran al público de pies y cabezas y troncos y otras extremidades lo bello de caminar por los mismos parques.


El poeta vive sin miedo.


Este poeta, que tiene a su poeta amada a tres mil seiscientos treinta y seis pasos no lo teme a la palabra, que es una mixtura y puente a la vez entre tantas cosas que se fueron por la vida y los que no quieren felicidad sino poder. La palabra aplaca, la palabra y desde la palabra la tortura se puede transformar en alegría y fuerza para no dejarse vencer por nada. Esas cosas que se fueron perdiendo fueron teledirigidas por un dinosaurio con su estómago lleno de dólares, -aún nos va quitando la fantasía-.



Es tiempo de crear, de recrear y transformar turas.

















Javi, el amor... tura de turas...


Ayun, con cariño para vos... dedico estas líneas porque gracias a ti voy descubriendo lo bello de vivir y pensarme la vida contigo


Te amo.

Incomunicación Escrita (texto del primer semestre del 2006)

Un escalofrió intenso. Se sentó en la vereda un rato, hacía frío, comenzó a contar los autos que pasaban esa noche en dirección opuesta a él. Sentía su pecho atravesado, lo visto hace algunas horas atrás había sido realmente aterrador, lo dejó estupefacto, sin palabras.

Alejandra, como de costumbre, tuvo un día totalmente rutinario. En la mañana, fue al trabajo, con un pequeño percance de una clienta que trató de pasarse de lista guardándose una caja de chocolates bajo su blusa, la cuál rápidamente fue encarada y puesta en su lugar. En la tarde, almorzó con su novio. A las 5, como lo había acordado en complicidad, llamó a su amante para elegir el lugar donde reunirse una hora después. En la noche, fue a clases a la Universidad, para luego dirigirse de regreso a casa. En ese momento, cuando caminaba por la calle vio a un joven que le llamó de sobremanera la atención, se acercó a él, y dijo:


- Hola .. ¿Puedo ayudarte?. No recibió respuesta.
- ¿Hay algo que pueda hacer por ti ?. Ahora sí habló.
- Le chien de l'hiver dentelle mon sourire. Il a été dans le pont. J'étais nue et portait un chapeau avec des fleurs et entraînait mon cadavre aussi dévêts et avec un chapeau de feuilles sèches.
J'ai réuni beaucoup d'amours - j'ai dit - mais le plus beau a été mon amour pour les miroirs.
- Alejandra no supo que decir, cuando el joven volvió a hablar.
- y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo
- Se quedó en silencio. No supo qué decirle. Guardó su silencio, y se sentó en la vereda junto a él.


Alejandra vio a aquel ser que aparentemente abundaba en nobleza, derrumbándose como un castillo de papel, consumido por la lluvia que brotaba de sus ojos, destrozados por una realidad incomprensible para ella. Cerró los ojos, sintió el ruido de los automóviles que uno a uno luchaba para alcanzar las calles que los llevarían a sus destinos.

En una especie de flash back comenzó a recordar toda su vida, y cuestionó como estaba actuando
- Debo hacer un giro en mi vida -. Comprendió que su lugar junto al joven ya no le correspondía, tenía que blanquearse y contar muchas verdades guardadas.





Largó a llorar desconsoladamente, y en ese instante en un acto inesperado, el joven salió corriendo por medio de la calle, en donde, unos minutos más tardes, encontró la inconciencia cuando chocó con un poste de luz. Por la impresión Alejandra dejó de llorar, se paró, elevó su mirada y dirigió su camino hacia el puente de la Ciudad. En él, un charco denotaba su rostro desfigurado mezclado con las trizaduras del pavimento.

Sacó de su bolso su cuaderno de prosa poética y escribió : "El perro del invierno dentellea mi sonrisa. Fue en el puente. Yo estaba desnuda y llevaba un sombrero con flores y arrastraba mi cadáver también desnudo y con un sombrero de hojas secas.
He reunido muchos amores -dije- pero el más hermoso fue mi amor por los espejos".










Sabes Javi, te robaré una frase que siempre ocupas... te extraño como sólo se extrañan las cosas necesarias... es cierto, estos últimos días me sentí extraño en mí mismo, tenías razón al decir que para dar el primer paso sólo había que darlo y lo demás era andar... ahora me siento no-angustiado y extrañándote... hace tiempo que no te veía en días... me haces falta y... me haces bien... no sabés cómo (cuánto no entra dentro de nuestra filosofía jajaja)...


Te amo!! Ayun ayun ayun



Quiero uno de esos abrazos apretados con cierta intención de tratar de estar más cerca de los límites que el cuerpo impone :)


: Te vuelvo a amar :D

No todos los meses se cumple 1 mes...

Todo ha sido bello. Todo. Hacia atrás... vemos un camino que partió desde una hoja en blanco y que poco a poco se ha ido tiñendo de vivencias que dejan en que claro el tiempo de nosotros no es el mismo de la realidad. Ayer fue un día bello, y de verdad... el mejor regalo es estar contigo. Y con eso me basta!


Te amo y reamo: te vuelvo a amar.




Quién lo creería... El paso de lo onírico a lo real se hizo real!! ... y sé que te robé más que el ojo... y tú sabes bien que me has robado a mí :)



Ayun, Javi.


Pepona de mi vida

Basta

Si mancho una hoja con café tal vez eso sería lo más pulcro que pudiera hacer en mi vida. Basta de convencionalismos. Basta. Basta de sonrisas falsas y carcajadas sacadas a la fuerza. Basta. Basta de forma y de formalismo. Basta. Basta de la mirada al cuerpo de la mujer como mero objeto. Basta. Basta de usar y abusar con la violencia. Basta. Basta de mirar a los ojos y no mirar. Basta. Basta de subrayar toda y absolutamente toda cita que se crea importante. Basta. Basta de buscar el detalle en cada cosa o momento o circunstancia. Basta. Basta de quedarse quieto. Basta de mirar los zapatos de la gente y calificar por ellos.


Y si me dicen que manchar una hoja con café no es arte, a mí me basta con tener claro que una mancha de café en una hoja de formal formalismo se puede transformar en lo más pulcro que pueda hacer en mi vida.

Primavera de melón y canela

Nada más bello, nada más real. Ayer, a veces también, no se sabe si es sueño o es realidad, tal vez un piñiscar podría solucionar la disyuntiva, pero qué importa... si fuese un sueño sería el más bello y si fuese realidad la más bella!! pero lo importante no es cuestionarse eso, es vivir el poema sin importar o tener que ponerle algún tipo de nombre, es vivir y sonreir después de la casi muerte a los vientos y nubes de una ventana y un por qué te amo... es todo... es nada... es un resalto del corazón al pensar que hay tantas distancias en la vida y cómo ya se han ido...


Estoy feliz y eso es todo!


Empezó la primavera oficialmente, pero para mí, ya había empezado hace un tiempo atemporal de melones y canelas(y candelas).


Javi, Ayun.

El otro lado de la costumbre

Dormir desde el otro lado de la costumbre es realmente extraordinario, y no por el hecho de dormir sino con quién dormir, porque es cierto que podría dormir con cualquier actor de plástico o cualquier maniquí disoluto en movimientos extraños.

Lo extraordinario es compartir el sueño con Maga, porque ella todo lo sabe a ciencia incierta, como Lulú, la gran amiga de Enrique y Natalie... La verdad es que Maga sufre de friolencia y yo soy un calentador humano y lo grato ocurre cuando se aferra como un gatito a mi cuerpo y se aferra más fuerte y sigue durmiendo. Mientras tanto la voy descubriendo con la mirada y de repente pregunta qué estoy haciendo.

La estaba mirando desde el otro lado de la costumbre. Cuando Maga despertó no fueron necesarias las palabras. Todo fue sucediendo sin medir cuánta agua poníamos en el hervidor para la taza de té que tenía nombres. Ahora.

La taza de té del otro lado de la costumbre.


Un día la noche nos sorprendió escribiendo poemas en el pasillo de un Edificio con dos balcones en sus extremos.

*(-Javiera,capítulo especial para esta Edición Chilena)

El perro y el sordomudo

Iba pasando por fuera del Centro de Sordomudos de Ñuñoa y en la salida de vehículos había un perro que me miro con cara de ganas de abrazarlo o jugar o dejarlo dormir, pero bueno... me pregunto cómo será la comunicación entre un sordomudo y un perro. Me parece una idea interesante saber acerca de esta relación singular que no deja de ser bella (aunque sólo la he pensado).




Estos días han sido hermosos, bellos en realidad, en realidad es tan real la realidad y el tiempo tan atemporal que son bellos igual con tanta confusión!

Amo a una mujer clara que amo y me ama sin pedir nada o casi nada que no es lo mismo pero es igual :)

El sol trae un nuevo sol

Tras desfigurarse en el patio 10 del patíbulo del centro, salió corriendo en búsqueda de la obra en silencio de aquella autora fugaz y calma como el texto melódico que había construido en una tarde fresca junto a un beso.

Combinamos hasta el alma -dijo hoy-, dije yo que jugar al cíclope y dejar un beso pendiente, a punto de ser mordido cada labio eran instancias bellas, de gatos y payasos.

Es cierto, hay soles que despiertan una mañana trayendo nuevos soles con la misma cara del sol de los Teletubbies (miren qué bonita comparación), porque aunque el programa sea un poco tonto la sonrisa sea cual sea siempre impregna de colores vivos y matizantes, de alegría y paz.


Cuando el loco volvió al patio 10 del patíbulo del centro, a la autora de la obra le robó un ojo, sus labios...

y el corazón.

Me mudo a lo mudo de la palabra

Estoy tan cerca de tocarte
y mira qué fácil parece
-cada palabra-
como si la vida fuese pulsar
un timbre
muro y encuadre de madera.

Tan fácil parecer
que falsamente el ratón
del fondo mohoso
creerá: esto es más de lo mismo.

Y mira cómo de pronto
me pierdo entre atajos
que no debo sortear.


¿Donde pierdo tu ausencia?


Si no la encuentro
por rescatarla
volcaría el aire
clavando la daga
en el centro
de un poema.


Pero es cierta la insistencia: Tenemos Nerudas,
Lihnes y Benedettianos por doquier

Pero a ti lo simple no te atrapa

Porque eres cautiva de tu propia libertad
un ave más que retórica
-el ojo robado de mi creación-
silueta manchada por dedos de miel y canela


Eres la antonomasia de todo este rodeo de palabras.




Tal vez porque este espacio tiene características de mayor "intimidad" comentaré un poco sobre este -último texto escrito por mi autoría-, cosa que no hago habitualmente, pero creo que este poema amérita comentario.
Muchas veces escribo para dejar constancia, marcas o pequeños destellos de una intuición que no tiene explicación a través de palabras, simplemente es, vive y convive en mí. Entonces pasan los días y me voy encontrando conmigo mismo en esos textos y una expresión se viene en el momento, indescriptible quizás, pero que deja claro que la poesía va dos o tres pasos adelante de los míos.

Suena la sirena de las 12 p.m., en un día soleado y sin soles.

Testimonio de Calambre : Un cuidador de Autos

En su vida sólo dos veces gente a intentado robar uno de los autos que cuida. Cuando encontró al delincuente in fraganti esbozó un dulce comentario : !Bájate conchetumare!.

Esa fue la historia, bella en su forma de rescatar la esencia de lo cotidiano.

Algo del momento

Eran diez para las ocho de la mañana e iba caminando directo a Clases de Literatura Medieval Española, en una especie de film donde todas las tomas son de segundo plano y los cuadros son poco nítidos. En eso, un pedazo de cemento del suelo estaba levantado y tropecé levemente, un instante que no olvidáré porque fue como despertar a un gran león que guardaba reposo y de pronto lo tenía encima y yo estaba totalmente desprevenido antes de ese incidente que me hizo abrir los ojos nuevamente y recordar donde estoy y cuál es el ritmo de vida que se lleva acá, probablemente me quedé estancado en las lluvias chilotas y olvidé los rayos de sol secos de la Capital.

Le susurraría al oído a una mujer invisible : Si el silencio me hizo callar no es porque yo lo quisiera sino que procuró hacerte escuchar las palabras correctas en el momento preciso.

La sinergia dice que dos pueden ser mucho más que dos.